Creo que nunca conocí a Aníbal, la mascota de una excompañera de trabajo. Sin embargo, la tengo en la cabeza, seguramente por referencias de ella misma, o de amigos comunes, y me la imagino con precisión. El caso es que el gato falleció y su dueña decidió dedicarle el nombre de su blog. De ahí Cocina con Aníbal, una web que hoy quiero recomendar.

Páginas dedicadas a la cocina hay miles. Posiblemente sea, junto al tecnológico, el sector que más crecimiento ha experimentado en los últimos años. Sin embargo, es muy difícil encontrarse una que esté bien organizada, que sea variada y, sobre todo, que sea funcional. Muchas de ellas te hablan de recetas imposibles, tienen enlaces rotos, son demasiado invasivas o lo peor: el que las recomienda no las ha probado, algo imperdonable. ¿Cómo compartir una receta que no has hecho en tu propia casa?

Bien, pues en ninguno de esos errores cae Cocina con Aníbal, una web que organiza sus recetas entre los siguientes apartados: «DeTodaLaVida», «Exótica», «Thermomix», «Como1Reina», «Endúlzate», «Menús» y «Básicos», además de por orden alfabético, pero que además incluye consejos básicos a la hora de meterse en la cocina o atreverse con estilos nuevos (cocina asiática, francesa, mexicana etc.) Porque esta web es mucho más que un recetario, es un apoyo imprescindible para los amantes del buen comer. 

Además, como veréis, todas las recetas están espléndidamente redactadas e ilustradas con una fotografía de alta calidad. Desde que conozco la web la tengo en Favoritos y recurro a ella cada vez que tengo necesidad de consultar algo o experimentar con platos nuevos. Y hasta ahora no me ha defraudado nunca.

En alguna ocasión podemos necesitar un «pantallazo» de nuestro dispositivo móvil Samsung Galaxy Ace y no saber cómo hacerlo porque, efectivamente, no es fácil averiguarlo, ya que este modelo no dedica un botón o función específicos para las capturas de pantalla, como si ocurre, por ejemplo, en los ordenadores portátiles («Impr pant»).

Sin embargo, el procedimiento es muy sencillo.

En primer lugar debemos pulsar el BOTÓN DE MENÚ y, sin soltarlo, pulsar el BOTÓN DE ENCENDIDO. En ese justo momento escucharemos un efecto sonoro que simula al del objetivo de una cámara de fotos y que va acompañado de un efecto visual. Ello nos indica que la captura se ha llevado a cabo correctamente.

Para encontrar la captura (tendrá formato .png) debemos dirigirnos a la carpeta MIS DOCUMENTOS y buscar en una subcarpeta que se llama SCREENCAPTURE.

Pretendía ser el mejor motor de búsqueda de información y la  mayor base de datos de la Historia. Hoy, además, es una empresa determinante en la vida de millones de personas de todo el mundo, también la tuya. Así es y así funciona Google. Google Inside. Un documental de National Geographic.

No dudo en absoluto de una frase que leí hace algunos meses: «Una sola canción de Brel, de Jacques Brel, puede ser mil veces más contundente que un concierto entero de Iron Maiden». Y es que con el tiempo la palabra contudencia va adquiriendo un distinto matiz. Al principio se toma por la fuerza de su impacto inmediato. A cierta edad, en cambio, uno aprecia y valora que la huella o el pellizco permanezcan, que se impregnen en tu ánimo o incluso -esto se agradece- en tu forma de ser.

La tarde que conocí a Emiliano Domínguez «Zapata», hace ya algunos años, quedé impresionado, sobre todo, por el timbre de su voz. Era un chico de mi edad, rondando los 25, pero con un torrente de voz que si uno cerraba los ojos mientras él cantaba podía imaginarse sobre el escenario, perfectamente, a un señor maduro, con cierto parecido incluso al gran Alberto Cortez. Su voz era grave, sólida y precisa. Todo sonaba como debería sonar tras 20 años de carrera. Ocurría en cambio en un joven que ni siquiera tenía un disco a sus espaldas. Por entonces tocaba el piano en La Carbonería y vivía en el altillo junto al histórico Paco Lira. Entre las mismas paredes, curiosamente, donde cuarenta años antes, su padre, el maestro José Domínguez «El Cabrero», comenzaba una carrera que no precisa explicación, porque lo de El Cabrero es un mundo aparte, muy por encima, por supuesto, del flamenco institución. 

Aquella grabación con Emiliano, decía, me despertó una inaudita curiosidad: ¿qué haría con esa voz un chico que apenas empezaba en esto que llamamos arte? Mucho tiempo después tengo, por fortuna, su respuesta entre mis manos. Se llama Poesía en resistencia y es una cuidada selección de textos de poetas imprescindibles y necesarios, más si cabe ahora que andamos en franca decadencia: Cernuda, Alberti, Machado, Hernández y Benedetti. Cuenta Emiliano que llevaba años preparándolo, escogiendo poemas y aprendiendo a ponerles música (mientras otros hacían lo que ya sabemos), y ha llegado ahora, precisamente ahora, cuando estamos huérfanos de gente limpia en la que poder confiar. Por eso se agradece que haya puesto su voz, su magnífica voz, en pos del mensaje claro y útil: «Caravanas de tristeza», «Remordimiento en traje de noche», «Las palabras», «La guerra, madre», «A Neruda, con Chile en el corazón», «Miserias»… Porque quién no se estremece ahora (precisamente ahora que nos quedamos sin casas, sin sueños y sin tierra) con estos versos del sevillano universal: «Y en todas partes he visto / gentes que danzan o juegan, / cuando pueden, y laboran / sus cuatro palmos de tierra. / Nunca, si llegan a un sitio / preguntan a dónde llegan. / Cuando caminan, cabalgan / a lomos de mula vieja, / y no conocen la prisa / ni aun en días de fiesta. / Donde hay vino, beben vino; / donde no hay vino, agua fresca. / Son buenas gentes que viven, / laboran, pasan y sueñan, / y en un día como tantos, / descansan bajo la tierra.»

Porque a eso llamamos algunos contudencia y estilo. Principios. Porque con esa voz y esa madera, ya les digo, había que empezar a lo grande. Celebrando tener con nosotros a uno de los nuestros. Y espero que por mucho tiempo. 

Zapata canta «Las palabras», de Mario Benedetti.

Una de las mejores cosas que me ocurría últimamente al encender el ordenador era encontrarme con el poeta Antonio Pérez Morte conectado. Entraba en Facebook y me gustaba comprobar que junto a su nombre había una lucecita verde encendida. Suponía poder hablarle y pegarnos un buen rato conversando sobre casi cualquier cosa, a veces incluso a muy altas horas de la madrugada.

Nuestra amistad no fue nada convencional, desde luego. Hace unos 7 u 8 años dejó un mensaje en mi blog porque había visto, casualidades del destino, una foto en la que aparecía yo junto a un amigo suyo aragonés, con el que me volvió a poner en contacto después de muchos años. Desde entonces y hasta ahora se fue forjando una amistad lejana (cada uno vivía en una punta de España) pero estrecha (lo sabíamos casi todo el uno del otro). Nos hablábamos de libros, poemas, canciones, sus hijos, nuestras parejas… y me enviaba paquetes enteros de discos. Labordeta, Petisme y Sopeña eran sus debilidades. Lo último que me recomendó fue la música de Rafael Berrio, y me contó que había sido una recomendación que le había hecho Félix Romeo y al que no se lo pudo agradecer. Exactamente lo mismo que me ha ocurrido a mí. Imposible decirle ahora que me parece un artista conveniente y necesario, y que me hubiera encantado que lo escucháramos juntos, con un vaso lleno entre las manos. Me temo que ya es demasiado tarde.

Hace apenas una semana fue la última vez que hablamos y en otro derroche de generosidad me pidió mi nueva dirección para enviarme su último poemario, ese que llevo buscando en mi buzón desde entonces sin resultados positivos. Igual no llega nunca… Por suerte me queda «Escombros», una recopilación de sus poemas en el que me dedicó «Cementerio de animales» y sobre el que escribí estas líneas de agradecimiento.

Y es que siempre se portó muy bien conmigo. Siempre tenía unas palabras de aliento, un consejo de senador, una nostalgia de poeta. Releo ahora algunos de sus versos y se me hielan las entrañas: “Sólo queda el recuerdo, / es decir, la cicatriz transparente. / Vivir amnésico el resto de la muerte, / y paladear cada renuncia. / Sólo queda / esperar el milagro / de perder la razón / y volverse masoquista, / para gozar el dolor / que cada día nos brinda.”

Todo esto es terrible, Antonio. Ayer eras un hombre feliz, un entusiasta volcado en tus amigos, emocionado con tu familia, muy justo con los que se iban para siempre y hoy fíjate, andarás escribiendo poemas, mano a mano, con tu admirado Labordeta. Un lujo que te merecías pero mucho tiempo después, por supuesto. ¿Sabes? José Antonio Labordeta me habló muy bien de ti aquella noche en la que coincidimos en un plató de televisión. «Antonio tiene un talento desbordante y siempre está pendiente de todos», me dijo emocionado.

El caso es que la luz ya nunca más será verde, querido Antonio, pero siempre te llevaré conmigo.

Abrazos para Ana y vuestros hijos.

Francisco siempre amó la vida. Y la sigue amando a pesar de todo. Nos damos cuenta nada más cruzar la puerta de su casa. Allá a lo lejos, al fondo del salón, nos espera reposando sobre una silla motorizada. Se tapa con la ropa camilla mientras un manantial de sol entra por la ventana y le acaricia sutilmente la espalda. Desprende una enorme sonrisa. Una sonrisa tan grande que amenaza con escaparse de su cara. La suya es una felicidad contagiosa, de esas que cualquiera pagaría por tenerla siempre a mano. Su mujer y sus hijos están sentados a su alrededor. Tanto las paredes como los muebles están salpicados de viejas fotografías familiares. Parece una casa cualquiera, pero no lo es.