El programa presentado por Enrique Romero se adentra en esta ocasión en la vida personal y profesional de la actriz española más prolífica y querida de las últimas décadas. Para ello, el presentador conversará con la persona que mejor conoce a la artista, su hermano Manuel Velasco, que vio crecer y triunfar a la chica que un día dijo a su madre aquello de: “Mamá, quiero ser artista”, y los sacrificios que tuvo que hacer en sus duros comienzos para llegar a ser la estrella que todos conocemos.

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El programa cuenta con la participación de varios familiares, de su amigo el compositor, director de orquesta y músico Luis Cobos, así como de profesionales de distintos ámbitos que tuvieron con ella una estrecha relación, como la actriz y presentadora Norma Duval, el escritor Fernando Sánchez Dragó o las periodistas Chelo García Cortés y Marta Robles.

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Ya os he hablado otras veces de mi amigo Gali. Es un fuera de serie en esto del cine y la fotografía. Ahora me gustaría compartir uno de sus trabajos más personales, ‘Mine’, una historia de amor real. Es alucinante el nivel poético que ha logrado, y eso que él acostumbra a sorprendernos. Espero que os guste. Más información, siempre, en su web personal: http://www.antoniogalisteo.com

Mine es ante todo una historia de amor,
AMOR mayúsculo, claro.
Amor por las personas,
amor por la libertad y amor incluso por las cosas.
Es la historia misma de la vida,
con sus buenas noticias pero también con las menos buenas.
Pero sobre todo, Mine es una historia de amor real.
Un viaje interior, donde el camino recorrido siempre es más importante que la meta final.

Fue uno de los primeros éxitos virales en España, mucho antes de que existiera Youtube, WhatsApp y los teléfonos inteligentes. Hablo de ‘Mi señora’, un cortometraje que protagonizaba José Chaves (con quien después trabajé en ‘La noche del Mono Logo’ de Canal Sur 2 Andalucía) que con muchísima gracia retrataba una realidad social cruda y preocupante: el machismo latente y el menosprecio hacia la mujer.  Y traigo esto hasta aquí porque 13 años después de publicarse he descubierto que fue escrito y dirigido por mi compañero y amigo Juan Rivadeneyra, a quien desde hoy no tengo más remedio que admirar aún más. Este corto ha merodeado siempre en mi cabeza y lo he tenido entre mis preferidos por su contundencia, su lenguaje directo y su brevedad. Es difícil en 2 minutos exponer más contenido sobre un problema tan complejo como el de la desigualdad de género. Lo comparto por si aún hay alguien que no lo ha visto. Es maravilloso.

Podría decirse perfectamente que Biografía autorizada es un libro-disco. Con una particularidad: el disco no viene físicamente incluido. Es una banda sonora que el lector escucha conforme avanza en la historia de Carlos J., una estrella del rock dispuesta a componer su disco más autobiográfico. Porque la novela rezuma, sobre todo, música, aunque por supuesto mucho más. Música y Modernidad en la España (Córdoba, Sevilla y Madrid principalmente) de los años 80, aquella que, en efecto, vivió la explosión creativa de una gente machacada culturalmente por el antiguo régimen.

Una novela que rinde tributo a los grandes grupos de rock (Joy Division, The Cure, Gabinete Caligari, 091, Héroes del Silencio…), al cine (El Padrino, Uno de los nuestros…) y a las series de televisión (House of cards, The Walking dead…) a la vez que reivindica el papel capital que juega la cultura en la educación intelectual y sentimental de la persona.

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Habrás escuchado muchas veces que donde mejor se aprende inglés es en la cama. En efecto, tener una pareja angloparlante motiva muchísimo para esforzarse con el vocabulario, la habilidad oral (sobre todo eso, la habilidad oral, es decir, el speaking) y el afinamiento de oído (listening). Pero como no todo el mundo, por el motivo que sea, puede permitirse el desmarque (o sí, depende), ofrecemos a continuación una serie de recursos gratuitos disponibles en internet para mejorar sustancialmente nuestra capacidad (siempre infravalorada por nosotros mismos) para comunicarnos en el idioma del ahora tan celebrado Charles Dickens.

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A Laponia. Un corto cortísimo (4`50″ ) de Franz Blanco y David Heredia. Real y contundente como su propia sinopsis: «Nos llamaron y no pudimos decir que no». Muy recomendable.

Solo pasé un par de horas con él, justo antes de una grabación de tv. Él bebía whisky con dos hielos. Ballantines, no quería otro superior. Decía que era para calentar. Estuvimos hablando de su hijo (¡la gente me para por la calle para preguntarme que si soy el padre de ese actor que sale en la televisión! -decía orgulloso), de la belleza, de los bares, de sus jornadas de grabación en Córdoba con Curro Jiménez, de algunos programas de televisión (me confesó que le habían llamado de Más allá de la vida y que pensaba ir, aunque, por supuesto, no creía un pelo a los que dicen hablar con los muertos). Y de un proyecto que tenía entre manos: quería hacer una gira de teatros, acompañado de un par de músicos, y recitando los versos más bellos en lengua castellana. Es fácil imaginar el privilegio que sentí al escuchar, con su voz y prácticamente a solas, algunos poemas de Quevedo y Rubén Darío. Nos preguntaba: ¿A que suena bien? ¿No sería interesante? Aquello sonaba muy prometedor. Y así fue. Poco después puso en escena Versos bandoleros… y canciones escondidas con la dirección de Miguel Narros. Un hombre, un fondo negro, un buen puñado de versos y como resultado… Un espectáculo único. Pocos artistas dan ese nivel.

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No es una película fácil, aunque lo parezca, y ello a mi juicio es motivo suficiente de agradecimiento a Sean Penn, quien a pesar de los años y los impedimentos del mercado, aún no nos ha defraudado.

Llevaba semanas pensando escribir unas líneas sobre la mirada de Galisteo, magnífico fotógrafo y sin embargo gran amigo mío. Le he estado dando vueltas al asunto seriamente pero no encontraba el momento para sentarme frente al ordenador y decidirme. El principal problema no era la falta el tiempo (es cierto que ando muy ocupado últimamente pero hay un dicho por ahí, que comparto ciegamente, que dice que cuando necesites que alguien te haga un favor se lo encargues a tu amigo más ocupado porque te lo resolverá con mayor prontitud y eficacia) sino que el principal problema es (perdonen por el anterior paréntesis, me acabo de dar cuenta de que me ha salido excesivamente largo, como este mismo, si no voy cerrándolo ya…), sino que el principal problema es nuestra amistad. Es decir, que a menudo quedo con él para tomar unas cervezas en el bar que hay debajo de mi casa o de la suya (que para más inri están demasiado cerca) y que, además, cada vez que veo sus fotografías lo hago en plan rigurosamente distendido, entre risas y gansadas varias y no con la seriedad de un profesional del periodismo.

Me obligué a hacerlo hoy. Por eso hace media hora, cuando fregaba los platos de la cena, pensaba en qué decir de Gali y, sobre todo, de su obra fotográfica. Estaba feliz porque el pescado –a la plancha- salió muy bueno y así es fácil pensar en el arte de los demás. Si hubiera cenado Gali en casa seguro que hubiera disfrutado de la comida tanto como yo. Los dos tenemos buen pico. Todavía tengo retenido en mi boca el sabor de la última vez que me invitó a comer: gazpacho de habas, salmorejo y merluza con almejas y gambas. Riquísimos.

Lo que más me atrae de su fotografía es la descarada complicidad que mantiene con lo que fotografía, ya sea un rollo de papel higiénico o tres niños necesitados de Senegal. Porque le interesa casi todo y casi todo sabe camelárselo. A un rollo de papel higiénico le dice que se convierta en lapicero y no sólo se convierte en lapicero sino que el lapicero se empeña en decirte que de rollo de papel higiénico nada, aunque jures verlo con tus propios ojos. Así siempre. Gali tiene un don especial para seleccionar un trocito de vida, sonreírle e inmortalizarlo. Su anterior colección de fotografías recicladas se autopresentaba así:

[Podríamos estar en la basura, en los arcenes de las autopistas, sobre el televisor, de botellón/ín. Aún podríamos ser materia prima, materia orgánica e inorgánica. Podríamos estar de baja, estar debajo e incluso estar detrás, pero hemos decidido estar colgados].

Gali tiene un finísimo sentido del humor. Nietzsche decía que la capacidad intelectual de un hombre se mide por la dosis de humor que es capaz de utilizar. Por eso, deduciendo, Gali es un tipo muy inteligente. Y no sólo tiene sentido del humor sino que, además, y mucho más difícil, es capaz de contagiar sonrisas (o robarlas). Hace poco estuvo en Senegal grabando un reportaje para televisión y a la vez se trajo una colección de fotografías conmovedoras con las que roba sonrisas en un lugar donde hay muy pocos motivos para sonreír.

Se sonríe con la boca, los ojos y el corazón, según una lección importante de un pueblo supuestamente en desarrollo hacia otro presuntamente desarrollado. Gali aquí asentiría, seguro.

También es muy importante para él la composición, el color, el orden (o desorden) de los elementos y sobre todo sus raíces. Busca el lado exótico incluso en el salón de su casa. Y lo encuentra porque tiene una mente de mundo y sabe conjugarla bien.

En esas estaba yo enrolado mientras reducía la grasa de la sartén. En los conceptos relacionados con la fotografía de Gali y con su manera de ser y sentir, cuando casualmente (sí, sí, pura casualidad) me llamó por teléfono para decirme que le acababan de otorgar un tercer premio de fotografía internacional en una organización benéfica y estaba muy feliz. Le contesté que gracias por el dato: me acababa de dar el argumento principal de lo que quería escribir.