Tuve la suerte de conocerle. Lo he grabado muchas veces para televisión. Y allí, en el barrio de Santiago, en Jerez, donde viven sus tías, sus primos y habita el inmortal espíritu de los grandes ancestros del arte flamenco, él, Manuel Moreno Junquera, Moraíto Chico era, indudablemente, el más noble de todos. Lo citabas a las diez de la mañana y a pesar de no haber dormido por la farra, allí estaba “clavao”, con el escudo de sus gafas de sol, pero cumpliendo PALABRA, mandando el corazón a sus amigos de siempre (eterno saludante de M1N)  e invitándote a caracoles, guisados en familia, en un patio de vecinos. Lo demás, lo que hacía con la guitarra en las manos, lo sabía todo el mundo, ha quedado grabado y ya es Historia Universal del Sentimiento. Cuando me enteré de su muerte, me dio un pellizquito hondo. No sabía que estaba malito. Imagino los llantos de Fernando el de la Morena, Diego Carrasco y, por supuesto, Mercé, que siempre iba con él. Como aquí, en esta versión que hicieron de “Al alba”, la canción que gracias a ellos sonó por fin como Aute había soñado. Lo dijo una vez. 

Sigamos con artistas flamencos. Pero ahora haciendo eso, flamenco. José Domínguez “El Cabrero” también se dio su paseo por el tango (dos discos prodigiosos, el primer de los cuales conocí gracias a mi buen amigo Álvaro. Por favor buscadlos si os gusta el género) y ahora vuelve, 15 años después, a publicar un disco con los palos de siempre: soleá, fandango, bulería, toná… Este señor, elegante y profundo, forma parte de mi educación ética y estética. Desde pequeño escuché sus discos porque estaban en casa, y aunque pasaron años sin echarle cuentas (seducido netamente por el rock), con la madurez volví a ellos. Ahora los tengo todos, y cada vez que los escucho vuelvo a eso, al principio, a los olivares de mi infancia, a la gitanería de mi colegio, a los que ambientaban las entre-clases con fandangos del Jaén profundo. A los Camarones cuando en mi vida aún no existía Camarón.

Doy fe de que El Cabrero es un señor. Un hombre de una pieza, sencillo y librepensador. Este pasado fin de semana pasó por los informativos de Giralda. Un placer que comparto con vosotros… 

Gustazo es trabajar en un programa de televisión donde se hace y graba música en directo, una experiencia no en peligro de extinción, sino casi fulminada. Y veremos cómo sale de esta multiplicación de canales tedeteros y gatos que chulean en el agua. Por desgracia quedamos pocos. Puedo asegurar y aseguro que una de las peores experiencias como trabajador de este medio ha sido presenciar dos o tres veces eso que llaman playback. Horror, puro horror, para quien siente y aprecia el arte, la música y la verdad. Todo esto significa, al mismo tiempo, que es un inmenso placer para el oído y para el alma coincidir con grandes y pequeños genios que quedarán por mucho tiempo en el regusto de los aficionados con empeño.

Una de esas noches -casi setecientas ya- fue la que vino a visitarnos Dieguito El Cigala, por segunda vez y ahora sin el gran Bebo Valdés (aunque con otros que, como verán y reconocerán, de inmensa valía musical.) En el repertorio, Garganta con arena, escrita por Cacho Castaña (¡una de sus dos mil quinientas!) dedicada a Roberto Goyeneche, cantor argentino de raíces vascas y uno de los más grandes de la historia del tango. Espero que la disfruten y sean capaces de imaginar lo que puede sentirse allí, emocionado, a pocos metros del argumento.

PD: Diego, al subir a la pecera y comprobar cómo había quedado, también sintió -o eso decía- profunda emoción…